Блог Анны Суховой-Дульской

Миниатюрные истории

Хочется поделиться некоторыми своими свежими творческими работами. Этот цикл коротких зарисовок-рассказов я назвала «Миниатюрные истории», публикую не все, а выборочно, и приглашаю к прочтению…

Творчество

Творчество

Москва в алом платье

Москва, не знаю почему, но люблю тебя странной любовью! Ты то мерцаешь огнями, то ослепляешь закатами волнующего красного солнца. Ты пьянишь меня своими ночами, подобно страстной красавице в алом вызывающем, но со вкусом подобранным платьем, под которым таятся черные кружевные чулочки на стройных и идеально сложенных ножках. Ты испытываешь меня на прочность, гоняя из стороны в сторону по своим запутанным тропам и улочкам, с непонятно как пронумерованными домами. Ты блестишь, сверкаешь своими бриллиантами в Царицыно, в Камергерском переулке, на Тверской… Ты поешь мне оперные арии в Большом театре и в Кремлевском дворце съездов демонстрируешь свои балетные па на паркете. И в высшем обществе ты одна из самых ярчайших звезд. Ты соблазняешь, но не отдаешься никому до конца. Ты парируешь яркими фразами и свято грешишь. Ты заставляешь меня творить в полном одиночестве и вдохновляешь на разные глупости. Москва, в чем твой секрет? Где хранится тайна твоей безупречной усталости?

 

Прощание

Это был день прощания. Все замерло. Осень постучалась в мое окно. Я отворила его. Свет пронизывал тишину, и только мелкий стук хрустальных капель дождя слышался вдалеке. Я прощалась с летом. Оно улетало в сумраке, пока никто не слышит, не догадывается о его побеге. Лето попросило меня только об одном на прощание: доводить всё начатое до конца, чего бы мне это не стоило. Я пообещала, что так и будет. Слезы подкатывали к горлу, почти душили. Но я молчала. Только смотрела в пустоту. Послышалось перешептывание домовых. Рассветало. Там, в небе, пролетал ветер, он, хмурясь, озирался на сонный город, и бурчал что-то себе под нос, словно седой старик. Стоило мне прилечь на кровать, как я тут же уснула, кутаясь в плед сладких воспоминаний. Наступила осень.

 

Тихий вечер

Тени бушующего города ускользали от меня поздно вечером. Я брела по лесу после вечерней пробежки. Затихали голоса людей. Лишь перешептывания бродячих странников слышались где-то вдали. Месяц стремился показаться на небе. Меня окутала безмятежность. Листья плавно переминались с ноги на ногу. Птицы пели колыбельные лешему. Там, ближе к МКАДУ, Москва превращалась в спящий город — с сонными бездонными глазами туманов. Время останавливалось, будто растворяясь в воздухе. Вечер был допит до дна.

 

Вальс осени

Когда приходит осень, Москва меняется резко, будто просыпаясь после сладкой дремоты. Москвичи возвращаются из отпусков, дети идут в садик и в школу. Машин на МКАДЕ становится всё больше. Они тянутся нескончаемой вереницей, напоминая издалека разноцветные бусы моей подружки Наташки. Капельки дождя опускаются на асфальт, будто бы покрывая его задорными веснушками. Москва трепещет, гудит, галдит и катится по ветру на воздушных невидимых упряжках с лошадьми, с раскатистым звоном распевая свои диковинные песни. Начинается вальс осени.

 

Московский вечер

Бушующим листопадом день склоняется ко сну, уступая место вечеру. Москвичи торопятся после работы пойти домой, приготовить ужин. А Вечер, прогулявшись по ветреным улицам Москвы, в свою очередь, раскрывает свои двери в ночь. И что там будет, что ждет нас за этой тайной, нам не узнать наперед. Ведь каждый новый день — сплошная загадка.

 

Пока на этом остановимся 🙂 Буду рада Вашим комментариям и критике в том числе :))

Ваша Анна Сухова-Дульская

Анна Сухова-Дульская

Анна Сухова-Дульская

 

1 комментарий: Миниатюрные истории

  • Ещё из античной истории известен пример Плиния Старшего. В своей Естественной истории в 37 книгах он упомянул эпическую поэму Гомера Илиада , текст которой из 15 686 стихотворений уместился на небольшом свитке пергамента, помещённом в ореховую скорлупу.

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *